Mastrowilgio
Utente
Ricerco uno spunto di riflessione.
Ricerco parole anonime perché non voglio commiserazione e pena degli amici. Ordunque.
Sono un artista. Vivo nella libertà da sempre. Di lavoro, orari, pensieri, idee, azioni.
Sono stato un traditore, recidivo, accorto, mai scoperto. Nessun motivo morale di ripicca o poche attenzioni, solo la voglia di nuova pelle da avere, soltanto una notte.
Ho un senso di libertà estremo, non ho mai letto tra le carte degli altri, mai spulciato in un computer o in un telefono.
Ho sempre creduto di essere oltre la “banalità” dei pensieri retorici sul tradimento. Oltre le frasi fatte. Oltre lo stesso concetto di tradimento.
Sono un artista. Sono libero. Sono un traditore.
E sono ora, un Tradito.
Dall’iniziale sgomento, la successione scorre lungo i pensieri che ho sempre avuto di libertà, fino a giungere quasi alla conclusione che ciò che credevo è tutta buffoneria circense.
La sfumatura che più mi rammarica non è un corpo nel corpo della donna con cui divido il letto, ma la caduta abissale nell’incubo di scoprirmi diverso al momento del bisogno e franare rovinosamente.
La mente mi ha abbandonato.
La folle bellezza della libertà decaduta.
Probabilmente l’endemica autostima propria di un artista che collassa. Implode in se stessa.
Non ho idee su cui poggiare questo post, poiché ora le idee s’accartocciano impietose sulla stessa immagine scolpita in testa.
Da qui il bisogno di frasi su cui riflettere. Punti di vista anonimi e sconosciuti sulla moralità dell’immoralità. Sulla scoperta della differenza.
Parlare agli sconosciuti è la via ad una cultura nuova, mentale, esperienziale.
La diversità. La moralità. La retorica.
Perché muoiono?
Perché giacciono confuse in quello che un tempo era il mio semplice vivere…
“Ci dicono come perdonare i nostri nemici, ma non ci dicono nulla di come perdonare i nostri amici” - Cosimo de Medici - 1454
Ricerco parole anonime perché non voglio commiserazione e pena degli amici. Ordunque.
Sono un artista. Vivo nella libertà da sempre. Di lavoro, orari, pensieri, idee, azioni.
Sono stato un traditore, recidivo, accorto, mai scoperto. Nessun motivo morale di ripicca o poche attenzioni, solo la voglia di nuova pelle da avere, soltanto una notte.
Ho un senso di libertà estremo, non ho mai letto tra le carte degli altri, mai spulciato in un computer o in un telefono.
Ho sempre creduto di essere oltre la “banalità” dei pensieri retorici sul tradimento. Oltre le frasi fatte. Oltre lo stesso concetto di tradimento.
Sono un artista. Sono libero. Sono un traditore.
E sono ora, un Tradito.
Dall’iniziale sgomento, la successione scorre lungo i pensieri che ho sempre avuto di libertà, fino a giungere quasi alla conclusione che ciò che credevo è tutta buffoneria circense.
La sfumatura che più mi rammarica non è un corpo nel corpo della donna con cui divido il letto, ma la caduta abissale nell’incubo di scoprirmi diverso al momento del bisogno e franare rovinosamente.
La mente mi ha abbandonato.
La folle bellezza della libertà decaduta.
Probabilmente l’endemica autostima propria di un artista che collassa. Implode in se stessa.
Non ho idee su cui poggiare questo post, poiché ora le idee s’accartocciano impietose sulla stessa immagine scolpita in testa.
Da qui il bisogno di frasi su cui riflettere. Punti di vista anonimi e sconosciuti sulla moralità dell’immoralità. Sulla scoperta della differenza.
Parlare agli sconosciuti è la via ad una cultura nuova, mentale, esperienziale.
La diversità. La moralità. La retorica.
Perché muoiono?
Perché giacciono confuse in quello che un tempo era il mio semplice vivere…
“Ci dicono come perdonare i nostri nemici, ma non ci dicono nulla di come perdonare i nostri amici” - Cosimo de Medici - 1454
